Mi "Yo" interno, quiere hablar.

¿Y si estoy loca? No, no, loca no, ¿Y si soy una desvariación constante repleta de sentimientos? ¿Que soy? Mejor aún, ¿Quien soy? Bueno, tengo un nombre, ¿eso cuenta? Lo dudo, eso no responde a ninguna de mis incógnitas, ¿como llegue aquí? Recuerdo que un día sonreí, ese día se hizo de noche y la oscuridad se apoderó de mi. ¿Continuó siendo loca? ¿Demente? ¿Una desconocida? Estoy consiente de la cantidad de lagrimas que derramo a diario, eso me hace normal, común, ¿una desdichada? También. No analicemos razones, podrían llamarme una dramática, total, no tienen bases, no para como estoy ahora, entre canciones y recuerdos, ahogándome, buscando respuesta en el vacío, ¿que paso conmigo? Yo era feliz, era alegre, era.. ¿Era? Si, yo era quien no soy ahora. Conocí muchas cosas en tan poco tiempo, mi estatura no ayuda al almacenamiento de todas. Entre humo de cigarrillo converso conmigo misma, con la soledad, aunque ahora no la siento, realmente, ahora no siento nada, solo.. nada. ¿A donde se fueron mis sentimientos? ¿Mis emociones? la pregunta del millón, ¿a donde se fue mi felicidad? Problemas por todo, por nada, por aquello y por esto. Libero el odio a golpes, a mi misma, malditamente me arriesgo a tomar todo el cargo de la culpa, me carcome el amor, ¿y eso con que viene acompañado? Ustedes dirán, si siento amor, no estaría asi. Raramente me llenó de inspiración al oír nombrar "la muerte", nada de esto tiene sentido, al menos para mi si, ¿eso es un consuelo? Me enfoqué en mi mundo, puede ser aquel el primer error que cometemos, como diría mi abuela, "solo piensas en ti", nunca tomé consejo, dudo mucho que ahora, luego de ir a la mitad de mi formación como mujer, la mayor de mis hermanos, lo haga. Si no me aceptan, allá ellos, ¿yo buscaba aceptación? Busco tantas cosas que poco a poco, me olvido de lo primordial, de lo que va primero, osea, yo. Eme aquí, aún, después de tanto tiempo, recordando amores del pasado, recordando cuando creía que "El niño Jesús" resolvería mis problemas, que equivocada estaba, que equivocada estoy. Solo hablo conmigo misma, eso hacen los poetas, ¿eso es lo que soy? Para nada, que ridícula, decir, "Hola, soy poeta", cuando me hundo en cervezas calientes y cigarrillos de marcas baratas, maldiciendo como un vikingo, y gritando a todo pulmón, cuanto adoro el sexo. Que poeta mas vulgar sería, por lo tanto, volvemos a la duda inicial, ¿Quien soy? "Nadie escarmienta por cabeza ajena" ¿Estoy sola en esto? Claro, es mi vida, mi futuro y probablemente mi presente, soy.. Soy aquello que yo misma perdí, soy aquello que encontré, soy todo lo que soy, soy la representación de mi nombre, soy lo que mi mama intentó criar, soy la rebeldía de los que callan, soy la risa de los vulgares, soy todo lo que soy, soy la desdicha de los fieles y a quien no debes temer, tu amiga, si buscas eso, tu amante, soy lo que soy, amor entre miles de pétalos de rosas, estúpidamente llenos de espinas, eso soy, soy todo lo que soy.